Jerusalem Book

Difficile en 2019 d'encaisser les épithètes de Loti pour décrire les Juifs et les dévots chrétiens. Même si l'époque était à l'antisémitisme bon teint des chrétiens envers ceux qui ont "tué le Christ" (Au bout de 20 siècles, fallait peut-être passer à autre chose, plus personne n'était coupable depuis longtemps), on sait ce qu'il est advenu. Et d'ailleurs elle était déjà pleine de pogroms qui aurait pu lui inspirer plus de pitié et d'humanité, l'époque. Dans un cas il est franchement antisémite, "sordide" et "sournois" étant tout ce que lui inspire la vue des uns, dans l'autre il se montre plein de suffisance, sauf en fin de récit où il admet un peu plus d'humilité, in extremis...
Et ses aigreurs de déçu parce que les églises, les rues et son pays sont pleins d'"horreurs" (encore un terme qu'il utilise plusieurs fois, ce petit délicat) ou d'"effroi", et la hauteur qu'il prend pour la juger, finissent par franchement énerver, à la longue : Jérusalem ne lui doit rien, ni à personne. Elle est toujours debout après avoir été si sauvagement violentée par tous. En soi c'est un exploit. C'est l'un des endroits au monde où même sans être croyant on sent le poids des siècles et d'une forme d'adoration barbare presque magique, qui ne convertit pas un athée mais fascine par ce qu'elle a de primitif et d'ancien. La "foi" de Loti ressemble plus à un vague mais profond souvenir d'enfance enfoui qu'il est bien incapable de décrire parce qu'il n'y a plus que là qu'il existe, lui même étant devenu presque étranger à ce souvenir. Alors quoi ? C'est un petit garçon capricieux et déprimé qui fait sa crise de déception mystique. Son Christ lui manque mais son Christ est sa création personnelle, et assez floue. Sa tristesse est celle d'un dépressif qui attend l'heure de prendre un antidépresseur au Gethsemani, mais le médicament n'a pas l'effet escompté.
Quand il lâche son pathos pour nous faire déambuler à ses côtés dans les rues et surtout dans les lieux saints, on arrive à ressentir autre chose que de l'exaspération pour cette pauvre petite créature. De la douceur, et de l'apaisement, voire même de la féerie. Il y met toujours beaucoup de poésie et de beauté, à décrire les faïences et les nacres, la grâce des édifices où l'on se résigne, où riches et surtout très pauvres pleurent et puisent de l'espoir dans leur solitude.
La fin est un peu nébuleuse. Encore des larmes sur Jésus, et la conclusion que sans lui, il n'y a rien. Sans Jésus, pas d'amour. Quelle ouverture d'esprit.
Contente d'avoir fini. Mais maintenant j'ai peur de lire ce qu'il a pensé des Hindous, des Japonais et des Chinois.